А до пенсии Витьке оставалось чуть больше года…
Сафонов честно рассказал, что сам ничего не понимает.
— Видишь, Витек, херня какая… Накануне вечером показалось мне, что за мной хвост. Серая «Тойота-королла» номер… Но если и был хвост, то очень профессиональный. Гарантий дать не могу.
— Раньше ее видел?
— Нет, никогда.
Бочкарев пустых вопросов не задавал, понимая, что Сафонов такой же опер, как и он сам. А способности к анализу у Игоря, пожалуй, еще и получше. Он повертел в толстых пальцах свинцовый «сувенир» и молча вытащил из кармана половинку фотографии в прозрачном полиэтиленовом пакете.
— Знакомое фото?
Сафонов увидел на глянцевой бумаге себя, а на обороте прочитал свою фамилию и адрес. Написано карандашом, неровными печатными буквами. «Левой рукой», — догадался он. Мгновенно стало жарко.
— Откуда она у тебя? — спросил после короткой паузы.
Точно такая фотография была у него дома, только не резаная, целая. И без следов порошка для фиксации «пальцев». Вопрос прозвучал глупо — он и так уже знал, откуда у Бочонка этот снимок.
— Пока ты там смертельно раненный валялся, я по ментовской привычке у покойничков карманы ошмонал. У твоего друга-стекольщика вот это и нашел. Подумал, может тебе пригодится.
То, что Бочкарев утаил от следствия фотографию, было серьезнейшим должностным преступлением. Да и сам обыск трупов тоже. Сафонов понимал, чем рисковал майор уголовного розыска, и был ему благодарен.
— А «пальчики» удалось идентифицировать?
— Ну уж извини, — возмутился Бочонок. — И так скажи спасибо. Знаю только, что держали в руках это фото не менее трех человек. Пригодны для идентификации отпечатки одного. Один из троих, скорее всего, Поляков Андрей Борисович по кликухе Поляк.
— Это кто?
— А это и есть твой друг-стекольщик. Подозревается в исполнении заказных… В розыске, из профессионалов.
Медсестра прокатила каталку по коридору. Бочонок на всякий случай прикрыл бутылку огромной ладонью. — Ну что, есть какие-то идеи? — кивнул он на фотографию.
— Давай еще выпьем, — неопределенно сказал Хитрый Саф.
— О-о, больной идет на поправку. Я вообще-то не про эту идею спросил, но ход твоей мысли одобряю.
Коньяк забулькал в узком горлышке. Выпили еще, Бочкарев закусил ветчиной, Сафонов пожевал яблоко.
— Что еще узнал? — спросил он.
— Только то, что нам с тобой очень крупно повезло. О составе этой группы почти ничего не известно. Ребята из РУОПа только про Поляка намекнули. Сам понимаешь — лишнего не скажут… Ну телись! Кому дорогу перешел?
— Пока не знаю. Но… начинаю догадываться.
***
— Где тебя черт носит? — сказал Муха раздраженно… — Три дня звоню. Думал уже, что повязали…
— Я адрес поменял. А… что?
— Если бы сегодня не появился, то…
— Ну! — резко перебил Профи. Он уже понял — есть!
— Баранки гну! Пришел. Позавчера… Отдыхал, видите ли, гнида… Я тебе день и ночь названивал…
Профи смахнул со стула макивару и сел. Тяжело заскрипел маятник. Он так долго скучал без работы, что покрылся тонким слоем ржавчины.
— Сегодня… Придет? — Голос звучал напряженно, хрипло.
— Может — придет, может — нет. Он оплатил месячный абонемент, имеет право тренироваться сколько и когда захочет.
— Отлично. Во сколько вечерняя тренировка?
— В семь. Эти дни он появлялся за несколько минут до начала. И пахал до девяти, по полной программе.
Профи быстро посмотрел на часы: половина двенадцатого. Господи, как долго! Как долго…
— Серега, — окликнул Муха, — что собираешься делать?
— Пока сам не знаю. А что?
— Я тут за ним посмотрел… Он опасен, очень опасен.
— Я тоже не пальцем деланный.
— Ты не горячись, выслушай. Машину он ставит на Садовой, вишневая «четверка»… Новье. Номер… К нам проходит дворами. Тут можно, я покажу…
— Спасибо, Юра.
— Дальше. Он как приходит — первым делом в сортир, и уходит — тоже в сортир.
— Ну и что? — удивленно спросил Профи.
— А ничего. Пушку он там снимает. Я, — Муха на секунду замялся, — сумку его проверил. ПМ в плечевой кобуре, патрон в патроннике.
— Понял.
— Ну, тогда пойдем дворы посмотрим. Маршрут его покажу. Тут дворы о-го-го! Ржавенький маятник пополз вверх.
***
Сафонова выписали из больницы на третий день. Оставались, конечно, еще перевязки. Но это мелочь. Рука, правда, болела.
Из Мадрида позвонил Хайрамов. Сочувствовал, интересовался, какая же это сволочь посмела? Не Круглов ли? Как он там, кстати? Не поймали?
— Нет, Сергей Наильевич, не поймали, — ответил Сафонов, — я думаю, что Круглов покинул город. Если бы был здесь, его бы обязательно где-нибудь да засекли…
— Ну-ну… Ладно, Михалыч, ты давай-ка лечись. Работы у нас с тобой невпроворот. А я скоро вернусь, нужно нам все-таки отель открывать. Пора, пора…
И столько теплоты было в голосе Бегемота, что можно было бы усомниться в том, кто стоял за спиной стекольщика. Сафонов, однако, не сомневался. Для него было совершенно очевидно, что возвращение Свешникова из Мадрида, разрезанная пополам фотография и засада в подъезде — звенья одной цепи. И ведет все это к Хайрамову. «Не Свешников же, в конце концов, затеял меня „заказать“, — думал Игорь, разглядывая фотографию в домашнем альбоме, на которой он сам и помощник Хайрамова стояли плечом к плечу, как друзья. — Свешников ноль, шестерка. Он только передал заказ. Но почему? В чем причина?»
Сафонову было не по себе. Он отлично понимал серьезность ситуации. Если заказ сделан, а клиент жив — это непорядок. Не исключено, что попытка будет повторена. И тогда уже дело доведут до конца. То, что он сидит сейчас в своей гостиной, живой и… ну почти невредимый — невероятная удача. Один случай на сотню!
Игорь Михайлович плеснул себе «Абсолюта». Того самого, до которого они с Бочонком не добрались три дня назад. Выпил и крепко задумался. Ныла рука, но гораздо сильнее беспокоило другое: что можно предпринять?
— Думай, Игорь, думай, — сказал он сам себе, — не зря же тебя прозвали Хитрый Саф.
К вечеру небо обложило, пошел дождь. Не дождь даже, а противная мелкая морось. Стемнело. В проходном дворе горела одна единственная тусклая лампочка над дверью подъезда. Профи, подняв воротник куртки, стоял в дальнем, совершенно темном углу. Страшно хотелось курить. Ничего, потерпишь! Он задрал рукав, посмотрел на часы. В темени с трудом разглядел: без двух девять. Скоро, уже скоро… В сером небе над Санкт-Петербургом напряженно вибрировал маятник. Скоро.
Погас свет в четырех маленьких окошках на уровне земли и тут же вспыхнул в двух соседних, где расположена раздевалка. Профи засунул руки в карманы, обхватил рукоять «Вальтера».
Спустя три минуты открылась дверь клуба и выпустила на улицу плотного мужика. Не он. По Садовой прогрохотал трамвай. Мужик прошел мимо. Снова распахнулась дверь, вышли два высоченных лба-акселерата. Остановились, закуривая, напротив Профи. Огонек зажигалки высветил юные, розовощекие лица. Ушли.
Боец появился спустя еще минуту. Развернул дольку резинки и бросил в рот. Хлопнула, закрывшись, дверь. Он! Неслышно ступая, убийца пересек двор. Ну что, поможет тебе твой ПМ в плечевой кобуре? Поравнялся, прошел мимо. Профи показалось, что он ощутил даже запах земляничной жвачки.
Он вышел из сырой темноты и тихо сказал в спину убийце:
— Эй, Боец!
Длинная тень Бойца оканчивалась у Профи под ногами. Она замерла, темнота этой тени была бездонно глубокой. Медленно, очень медленно, убийца обернулся. Узнавание было мгновенным и обоюдным. Забыть то майское утро не мог ни один из них.
Боец стремительно — и Профи удивился его навыкам — сунул правую руку под куртку. Одновременно он нырял вниз и перемещался влево. «Он опасен», — предупреждал Муха и был, безусловно, прав. Профи вскинул «Вальтер», и в моросящем небе вздрогнул маятник. Резкий и отчетливый звук выстрела отразился в каменном колодце двора. Пуля ударила Бойцу в плечо, отбрасывая и разворачивая тело. Он все-таки успел выхватить свой ПМ. Вторая пуля ударила в бок, сломала ребро, пробила легкое и, вторично пробив ребро, прошла навылет. Он пытался поднять здоровую руку с пистолетом — его учили сражаться до конца — и не мог. Профи приближался медленно и неотвратимо.
Пистолет со стуком выпал, Боец сел на мокрый асфальт. Он пошарил правой, здоровой рукой и нашел ПМ. Снова начал поднимать его пудовую тяжесть. Профи присел, дождался, пока ствол «Макарова» поднимется на высоту его лица, и отшвырнул руку убийцы в сторону. Все было уже решено.
— Добивай, — сказал Боец.
— Сам сдохнешь, — прозвучал ответ.
— Зачем так?
— А зачем ты убил мою семью? Мою жену? Мою дочь? Зачем ты убил мою жизнь?
— Это… не я!
Профи бросило в жар. Умирающий враг не врал, он понял это по голосу. И ему стало страшно.
— А кто? — спросил он. — Кто?
— Это был… другой Некто, — ответил Боец. И снова Профи понял, что раненый говорит правду. Схватив врага за подбородок, он вздернул его голову вверх и пристально посмотрел в лицо. Одна половина лица, освещенная желтым неверным светом, была сведена болью и тоской. Другая, почти невидимая в тени, скривилась в циничном оскале. Злобно горел волчий глаз.
Профи ощутил волну звериной ненависти, которая исходит от окровавленного получеловека. Сомнения отпали, он оттолкнул врага и встал. «Вальтер» кашлянул трижды. Четвертого выстрела не последовало — затвор остановился в заднем положении. Профи швырнул разряженный пистолет на мертвое тело и быстрым шагом вышел из двора. Ему было тошно.
***
Ничего путного в голову не приходило. Главное, Сафонов не видел мотива. Он тщательно перебрал несколько последних коммерческих операций Хайрамова, к которым так или иначе был причастен он сам. Начальник СБ исходил из того, что «заказывают» человека чаще всего тогда, когда возникают финансовые вопросы. Никаких противоречий на этой почве между ним и Бегемотом не было. Да и быть не могло. Сафонов довольствовался своим весьма немаленьким окладом да еще ежемесячным конвертом с наличными. Да еще разовыми премиями, да еще… Короче — он не воровал. Хватало. «Заказывают» за предательство. Но и здесь он чист. Мотива нет, а заказ есть. Есть два трупа… Может, взять господина Свешникова и расспросить хорошенько? И что это даст? На девяносто девять процентов Сафонов был убежден, что помощник Хайрамова используется вслепую. А если бы не половинка фотографии, найденная у убитого киллера, то вообще никаких концов бы не осталось. Фотографии Сафонов заказывал прошлой осенью сам. Всего два экземпляра. Один он оставил себе, второй подарил Володе Свешникову. Вот он — свешниковский.
На душе было тревожно. Чтобы отвлечься, начальник СБ решил чем-либо заняться. На глаза попался журнал дежурств на посту «Дом». Сафонов знал, что секьюрити между собой называют его «Пост № I».
Он вяло листал журнал. Ничего интересного:
«Дежурство прошло без происшествий». Стандартная запись повторялась каждое дежурство. Разнообразие вносили только записи типа:
«19.45. В кв. 17 пришли гости. 0.40 убыли». Или:
«Согласно заявке в кв. 20 пришел в 14.20 телемастер. Убыл в 14.5б». Ерунда, короче… Так, а это что? «3.09. 10.30 от дома № 22 отъехал автомобиль „Жигули“ серого цвета (госномер), который стоял там около двух часов. Вчера этот же автомобиль простоял с половины седьмого вечера часов (приблизительно) до десяти». Стоп! Что-то в этом есть. А может быть — нет. Мало ли машин останавливается по каким-то своим обстоятельствам? Один грузовик у этого самого двадцать второго вообще стоит на «вечной стоянке»… Так, а кто дежурил? Хмельнёв… Что ж, молодец. Сафонов сам провел дополнительный инструктаж после того, как появилась «информация по Круглову». Рекомендовал обращать особое внимание на машины, из которых потенциально могут вести наблюдение. Инструктаж — дежурное мероприятие, половина охраны его проигнорировала, другая половина слушала вполуха.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53
Сафонов честно рассказал, что сам ничего не понимает.
— Видишь, Витек, херня какая… Накануне вечером показалось мне, что за мной хвост. Серая «Тойота-королла» номер… Но если и был хвост, то очень профессиональный. Гарантий дать не могу.
— Раньше ее видел?
— Нет, никогда.
Бочкарев пустых вопросов не задавал, понимая, что Сафонов такой же опер, как и он сам. А способности к анализу у Игоря, пожалуй, еще и получше. Он повертел в толстых пальцах свинцовый «сувенир» и молча вытащил из кармана половинку фотографии в прозрачном полиэтиленовом пакете.
— Знакомое фото?
Сафонов увидел на глянцевой бумаге себя, а на обороте прочитал свою фамилию и адрес. Написано карандашом, неровными печатными буквами. «Левой рукой», — догадался он. Мгновенно стало жарко.
— Откуда она у тебя? — спросил после короткой паузы.
Точно такая фотография была у него дома, только не резаная, целая. И без следов порошка для фиксации «пальцев». Вопрос прозвучал глупо — он и так уже знал, откуда у Бочонка этот снимок.
— Пока ты там смертельно раненный валялся, я по ментовской привычке у покойничков карманы ошмонал. У твоего друга-стекольщика вот это и нашел. Подумал, может тебе пригодится.
То, что Бочкарев утаил от следствия фотографию, было серьезнейшим должностным преступлением. Да и сам обыск трупов тоже. Сафонов понимал, чем рисковал майор уголовного розыска, и был ему благодарен.
— А «пальчики» удалось идентифицировать?
— Ну уж извини, — возмутился Бочонок. — И так скажи спасибо. Знаю только, что держали в руках это фото не менее трех человек. Пригодны для идентификации отпечатки одного. Один из троих, скорее всего, Поляков Андрей Борисович по кликухе Поляк.
— Это кто?
— А это и есть твой друг-стекольщик. Подозревается в исполнении заказных… В розыске, из профессионалов.
Медсестра прокатила каталку по коридору. Бочонок на всякий случай прикрыл бутылку огромной ладонью. — Ну что, есть какие-то идеи? — кивнул он на фотографию.
— Давай еще выпьем, — неопределенно сказал Хитрый Саф.
— О-о, больной идет на поправку. Я вообще-то не про эту идею спросил, но ход твоей мысли одобряю.
Коньяк забулькал в узком горлышке. Выпили еще, Бочкарев закусил ветчиной, Сафонов пожевал яблоко.
— Что еще узнал? — спросил он.
— Только то, что нам с тобой очень крупно повезло. О составе этой группы почти ничего не известно. Ребята из РУОПа только про Поляка намекнули. Сам понимаешь — лишнего не скажут… Ну телись! Кому дорогу перешел?
— Пока не знаю. Но… начинаю догадываться.
***
— Где тебя черт носит? — сказал Муха раздраженно… — Три дня звоню. Думал уже, что повязали…
— Я адрес поменял. А… что?
— Если бы сегодня не появился, то…
— Ну! — резко перебил Профи. Он уже понял — есть!
— Баранки гну! Пришел. Позавчера… Отдыхал, видите ли, гнида… Я тебе день и ночь названивал…
Профи смахнул со стула макивару и сел. Тяжело заскрипел маятник. Он так долго скучал без работы, что покрылся тонким слоем ржавчины.
— Сегодня… Придет? — Голос звучал напряженно, хрипло.
— Может — придет, может — нет. Он оплатил месячный абонемент, имеет право тренироваться сколько и когда захочет.
— Отлично. Во сколько вечерняя тренировка?
— В семь. Эти дни он появлялся за несколько минут до начала. И пахал до девяти, по полной программе.
Профи быстро посмотрел на часы: половина двенадцатого. Господи, как долго! Как долго…
— Серега, — окликнул Муха, — что собираешься делать?
— Пока сам не знаю. А что?
— Я тут за ним посмотрел… Он опасен, очень опасен.
— Я тоже не пальцем деланный.
— Ты не горячись, выслушай. Машину он ставит на Садовой, вишневая «четверка»… Новье. Номер… К нам проходит дворами. Тут можно, я покажу…
— Спасибо, Юра.
— Дальше. Он как приходит — первым делом в сортир, и уходит — тоже в сортир.
— Ну и что? — удивленно спросил Профи.
— А ничего. Пушку он там снимает. Я, — Муха на секунду замялся, — сумку его проверил. ПМ в плечевой кобуре, патрон в патроннике.
— Понял.
— Ну, тогда пойдем дворы посмотрим. Маршрут его покажу. Тут дворы о-го-го! Ржавенький маятник пополз вверх.
***
Сафонова выписали из больницы на третий день. Оставались, конечно, еще перевязки. Но это мелочь. Рука, правда, болела.
Из Мадрида позвонил Хайрамов. Сочувствовал, интересовался, какая же это сволочь посмела? Не Круглов ли? Как он там, кстати? Не поймали?
— Нет, Сергей Наильевич, не поймали, — ответил Сафонов, — я думаю, что Круглов покинул город. Если бы был здесь, его бы обязательно где-нибудь да засекли…
— Ну-ну… Ладно, Михалыч, ты давай-ка лечись. Работы у нас с тобой невпроворот. А я скоро вернусь, нужно нам все-таки отель открывать. Пора, пора…
И столько теплоты было в голосе Бегемота, что можно было бы усомниться в том, кто стоял за спиной стекольщика. Сафонов, однако, не сомневался. Для него было совершенно очевидно, что возвращение Свешникова из Мадрида, разрезанная пополам фотография и засада в подъезде — звенья одной цепи. И ведет все это к Хайрамову. «Не Свешников же, в конце концов, затеял меня „заказать“, — думал Игорь, разглядывая фотографию в домашнем альбоме, на которой он сам и помощник Хайрамова стояли плечом к плечу, как друзья. — Свешников ноль, шестерка. Он только передал заказ. Но почему? В чем причина?»
Сафонову было не по себе. Он отлично понимал серьезность ситуации. Если заказ сделан, а клиент жив — это непорядок. Не исключено, что попытка будет повторена. И тогда уже дело доведут до конца. То, что он сидит сейчас в своей гостиной, живой и… ну почти невредимый — невероятная удача. Один случай на сотню!
Игорь Михайлович плеснул себе «Абсолюта». Того самого, до которого они с Бочонком не добрались три дня назад. Выпил и крепко задумался. Ныла рука, но гораздо сильнее беспокоило другое: что можно предпринять?
— Думай, Игорь, думай, — сказал он сам себе, — не зря же тебя прозвали Хитрый Саф.
К вечеру небо обложило, пошел дождь. Не дождь даже, а противная мелкая морось. Стемнело. В проходном дворе горела одна единственная тусклая лампочка над дверью подъезда. Профи, подняв воротник куртки, стоял в дальнем, совершенно темном углу. Страшно хотелось курить. Ничего, потерпишь! Он задрал рукав, посмотрел на часы. В темени с трудом разглядел: без двух девять. Скоро, уже скоро… В сером небе над Санкт-Петербургом напряженно вибрировал маятник. Скоро.
Погас свет в четырех маленьких окошках на уровне земли и тут же вспыхнул в двух соседних, где расположена раздевалка. Профи засунул руки в карманы, обхватил рукоять «Вальтера».
Спустя три минуты открылась дверь клуба и выпустила на улицу плотного мужика. Не он. По Садовой прогрохотал трамвай. Мужик прошел мимо. Снова распахнулась дверь, вышли два высоченных лба-акселерата. Остановились, закуривая, напротив Профи. Огонек зажигалки высветил юные, розовощекие лица. Ушли.
Боец появился спустя еще минуту. Развернул дольку резинки и бросил в рот. Хлопнула, закрывшись, дверь. Он! Неслышно ступая, убийца пересек двор. Ну что, поможет тебе твой ПМ в плечевой кобуре? Поравнялся, прошел мимо. Профи показалось, что он ощутил даже запах земляничной жвачки.
Он вышел из сырой темноты и тихо сказал в спину убийце:
— Эй, Боец!
Длинная тень Бойца оканчивалась у Профи под ногами. Она замерла, темнота этой тени была бездонно глубокой. Медленно, очень медленно, убийца обернулся. Узнавание было мгновенным и обоюдным. Забыть то майское утро не мог ни один из них.
Боец стремительно — и Профи удивился его навыкам — сунул правую руку под куртку. Одновременно он нырял вниз и перемещался влево. «Он опасен», — предупреждал Муха и был, безусловно, прав. Профи вскинул «Вальтер», и в моросящем небе вздрогнул маятник. Резкий и отчетливый звук выстрела отразился в каменном колодце двора. Пуля ударила Бойцу в плечо, отбрасывая и разворачивая тело. Он все-таки успел выхватить свой ПМ. Вторая пуля ударила в бок, сломала ребро, пробила легкое и, вторично пробив ребро, прошла навылет. Он пытался поднять здоровую руку с пистолетом — его учили сражаться до конца — и не мог. Профи приближался медленно и неотвратимо.
Пистолет со стуком выпал, Боец сел на мокрый асфальт. Он пошарил правой, здоровой рукой и нашел ПМ. Снова начал поднимать его пудовую тяжесть. Профи присел, дождался, пока ствол «Макарова» поднимется на высоту его лица, и отшвырнул руку убийцы в сторону. Все было уже решено.
— Добивай, — сказал Боец.
— Сам сдохнешь, — прозвучал ответ.
— Зачем так?
— А зачем ты убил мою семью? Мою жену? Мою дочь? Зачем ты убил мою жизнь?
— Это… не я!
Профи бросило в жар. Умирающий враг не врал, он понял это по голосу. И ему стало страшно.
— А кто? — спросил он. — Кто?
— Это был… другой Некто, — ответил Боец. И снова Профи понял, что раненый говорит правду. Схватив врага за подбородок, он вздернул его голову вверх и пристально посмотрел в лицо. Одна половина лица, освещенная желтым неверным светом, была сведена болью и тоской. Другая, почти невидимая в тени, скривилась в циничном оскале. Злобно горел волчий глаз.
Профи ощутил волну звериной ненависти, которая исходит от окровавленного получеловека. Сомнения отпали, он оттолкнул врага и встал. «Вальтер» кашлянул трижды. Четвертого выстрела не последовало — затвор остановился в заднем положении. Профи швырнул разряженный пистолет на мертвое тело и быстрым шагом вышел из двора. Ему было тошно.
***
Ничего путного в голову не приходило. Главное, Сафонов не видел мотива. Он тщательно перебрал несколько последних коммерческих операций Хайрамова, к которым так или иначе был причастен он сам. Начальник СБ исходил из того, что «заказывают» человека чаще всего тогда, когда возникают финансовые вопросы. Никаких противоречий на этой почве между ним и Бегемотом не было. Да и быть не могло. Сафонов довольствовался своим весьма немаленьким окладом да еще ежемесячным конвертом с наличными. Да еще разовыми премиями, да еще… Короче — он не воровал. Хватало. «Заказывают» за предательство. Но и здесь он чист. Мотива нет, а заказ есть. Есть два трупа… Может, взять господина Свешникова и расспросить хорошенько? И что это даст? На девяносто девять процентов Сафонов был убежден, что помощник Хайрамова используется вслепую. А если бы не половинка фотографии, найденная у убитого киллера, то вообще никаких концов бы не осталось. Фотографии Сафонов заказывал прошлой осенью сам. Всего два экземпляра. Один он оставил себе, второй подарил Володе Свешникову. Вот он — свешниковский.
На душе было тревожно. Чтобы отвлечься, начальник СБ решил чем-либо заняться. На глаза попался журнал дежурств на посту «Дом». Сафонов знал, что секьюрити между собой называют его «Пост № I».
Он вяло листал журнал. Ничего интересного:
«Дежурство прошло без происшествий». Стандартная запись повторялась каждое дежурство. Разнообразие вносили только записи типа:
«19.45. В кв. 17 пришли гости. 0.40 убыли». Или:
«Согласно заявке в кв. 20 пришел в 14.20 телемастер. Убыл в 14.5б». Ерунда, короче… Так, а это что? «3.09. 10.30 от дома № 22 отъехал автомобиль „Жигули“ серого цвета (госномер), который стоял там около двух часов. Вчера этот же автомобиль простоял с половины седьмого вечера часов (приблизительно) до десяти». Стоп! Что-то в этом есть. А может быть — нет. Мало ли машин останавливается по каким-то своим обстоятельствам? Один грузовик у этого самого двадцать второго вообще стоит на «вечной стоянке»… Так, а кто дежурил? Хмельнёв… Что ж, молодец. Сафонов сам провел дополнительный инструктаж после того, как появилась «информация по Круглову». Рекомендовал обращать особое внимание на машины, из которых потенциально могут вести наблюдение. Инструктаж — дежурное мероприятие, половина охраны его проигнорировала, другая половина слушала вполуха.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53