— Я наводил справки по псковскому делу… Один из участников трагедии — судьба его, кстати, неясна… Кто-то считает, что он погиб. Кто-то, в частности псковская братва, считает, что жив. Так вот, этот парень имеет серьезные претензии к местному тузу… И хочет расплатиться по счетам.
— По счетам, Андрей, в кабаках платят. А есть такое хорошее слово «возмездие».
— Хорошее слово, — согласился Обнорский, — хорошее… Возмездие как акт высшей справедливости. Вот только решать-то это должен суд.
— В стране, где правосудие зачастую бывает откровенно продажным, где правят люди, «похожие на Генерального прокурора»? На хер нужно такое правосудие?
— Не все продажны…
— Не все, — кивнул Автор. — Но даже если суд и строг и справедлив… даже в этом случае любой негодяй при самом жестоком приговоре остается жить. Жить, ты понимаешь? А жить он не должен, не имеет права. Так, Андрей Викторыч?
— Наверно, так… — отозвался Обнорский. — Наверно. Вот только скажи мне, Дмитрий Иваныч…
Автор посмотрел в лицо Обнорскому, и в глазах его что-то дрогнуло. Это было почти неуловимо и если бы у Андрея спросили: а было ли вообще? -' он бы не смог ответить.
— Скажи мне, Дмитрий Иваныч, не хватит ли крови?
Автор молчал. Он сосредоточенно прикуривал новую сигарету от окурка. Он выглядел по-прежнему спокойным, только обострились черты лица и побелел шрам на щеке.
— Я не хочу, чтобы ты совершил ошибку, — сказал Андрей.
Автор наконец раскурил сигарету и ответил:
— Я за свои ошибки всегда плачу сам.
— Да погоди… Я ведь о нем справки навел. И во Пскове, и здесь, у нас. Перед тем, как сюда ехать, позвонил мужикам из убойного отдела… есть у меня там контакты. Рассказали мне про него. И знаешь, что интересно? Что ваши, что наши… все, одним словом, считают, что долго он не проживет. Грохнут его обязательно. Крыша у него ментовская, но даже крыша готова от него отказаться. То ли в августе, то ли в сентябре он по пьянке на тачке влетел на автобусную остановку. А там два азера стояли… Один насмерть, другой в травму. Гондон этот сбежал и к своим ментам: спасите-помогите! Те его — нет слов! — отмазали…
— Правосудие! — торжественно произнес Автор.
— Брось, — сказал Андрей. — Не все менты ссученные… так вот, отмазали они его. Придумали баечку, что хоть он ехал на своей машине, да не по своей воле и не на своем месте… А был он захвачен в заложники злыми бандитами…
Автор чему-то горько ухмыльнулся.
— Ехал на заднем сиденье. Ну, этот наезд и смерть озера на тех бандитов и списали. Пока — живой. Но это не надолго, его обязательно грохнут. Не одни — так другие.
Автор посмотрел Андрею в глаза. Печально и строго.
— Ты знаешь, в чем наша главная ошибка? Обнорский пожал плечами: не знаю, мол.
— А в том, что мы все в России ждем, когда придет кто-то другой и сделает за нас. Извини за банальность.
Автор легко выскользнул из машины, но тут же вернулся.
— Да, — сказал он в приоткрытую дверь, кивая на рукопись, — а это может быть напечатано?
— Может, — сказал Андрей. — Может. Впервые за все время их знакомства он увидел нормальную улыбку на лице Автора. Странно, но длинный шрам нисколько ее не портил.
— До завтра не успеешь?
— Нет, — ответил Андрей. Он чувствовал страшную усталость. — Нет, не успею… приходи послезавтра.
— Спасибо. Но послезавтра уже не смогу. Прощай.
Он ушел. Толстая пластиковая папка осталась лежать на сиденье. Обнорский устало откинулся на подголовник и прошептал:
— Она будет напечатана.
ФРАГМЕНТ ВТОРОЙ
Сергей Круглов по кличке Профи вышел из больницы только в начале июля, спустя полтора месяца после нападения. Треть этого срока он провел в бессознательном или полубессознательном состоянии. Возможно, это было благо. Иногда он, как подводная лодка, из черно-фиолетового мрака глубины выныривал на поверхность. Свет, звук человеческих голосов, еще не воспринимался, но где-то внутри, подспудно нарастало чувство опасности и страха. Пронзительно-красным начинала пульсировать на табло надпись: «Тревога!». Включался ревун и подводная лодка «Профи» стремительно втягивала перископ. Исчезал в окулярах пенный гребень, черная тень косо проваливалась вниз, в спасительную глубину. Там ему удавалось спрятаться… на какое-то время.
Удар Бойца в голову был страшен. У врачей были сомнения: а стоит ли вообще оперировать? Все-таки решили: стоит. Начальнику службы безопасности АОЗТ «Хайрамов» сказали, сколько стоит. Предупредили: гарантий нет. Сергей, как и все секьюрити фирмы, был застрахован. Сафонов дал добро, то есть доллары.
Операций провели две. Одну, через двое суток — другую. В общей сложности шестнадцать с половиной часов на хирургическом столе.
Спустя неделю стало ясно — жить будет. Все остальное под вопросом. Это «все остальное» было будущим Сергея. Если бы он знал, каким страшным оно окажется.
Первое время ему, одурманенному наркозом, даже не приходили в голову вопросы о семье. Позже, когда стала отступать боль, всплытия на поверхность происходить все чаще, эти вопросы возникли неизбежно. А он все равно не спрашивал. Видимо, догадывался. Подсознательно он понимал: произошло что-то страшное, и от этого не спрятаться… Рассказали. Вот тогда-то и пришла настоящая боль. И странное слово — «никогда».
Из Ростова прилетел отец. Он был первым человеком, которого Сергей узнал, выйдя из своего затяжного погружения. Так вот просто: открыл глаза — а тут сидит отец. В белом халате, постаревший, полностью уже седой.
— Здравствуй, батя, — сказал Сергей. Получилось хрипло и невнятно. Отец встрепенулся, в глазах что-то дрогнуло. Испуг? Нет.
Наверное, нет, не тот мужик.
— Здравствуй, батя, — произнес марлевый шар на подушке.
Из шара смотрели Сережкины глаза. Игорь Андреевич действительно испугался. Генералу ВДВ это, разумеется, не положено. Более семи суток он ждал этого момента. Уверенности, что такой момент придет, вообще не было. Врачи на все вопросы отвечали уклончиво. Организм, мол, молодой, исключительно здоровый, мы делаем все возможное. Остальное — в руках Божьих.
Круглов— старший, убежденный атеист, в душе выматерился и жестко сказал нейрохирургу:
— Я, товарищ хирург, солдат. Не одного товарища уже проводил. Крутить со мной не надо. Говорите правду.
А правда была такова: с вероятностью девяносто процентов — инвалид. Возможна частичная амнезия, потеря слуха и зрения, местные параличи. При враче отец сдержался, но когда вышел на площадку больничной лестницы, глухо застонал. За одни сутки на него обрушилась смерть внучки, невестки и вот теперь — сын. Единственный, искренне любимый. Он всегда видел его продолжателем, офицером ВДВ. Воспитывал и готовил к службе Отечеству. (Вот так, с большой буквы.) Именно с этого начались разногласия с женой. Анна говорила: «Хватит с нашей семьи самолетиков-парашютиков. Я с тобой, вояка, нахлебалась. У Сережки будет другая жизнь. Человеческая».
Так и вышло — другая. Вот только финал…
У Игоря Андреевича в пятьдесят два было отменное здоровье. Годы службы не сломали. Теперь, на гражданке, ломала жизнь.
Впрочем, все началось раньше. Когда Сергею было всего шестнадцать, подполковник Круглов и его жена были уже чужими людьми. От развода удерживало только одно соображение: возраст и будущее сына. Потом, когда Сережка учился уже на третьем курсе, в Рязани, жена почувствовала себя свободной. Из отпуска, который она провела у подруги в Ленинграде, вернулась только за разводом. О существовании Бьерна, сотрудника шведского консульства, Круглов-старший еще не знал. Хотя мог бы догадаться — очень уж молодо блестели у Анны глаза. Развод для офицера, который только что получил третью звезду на погоны, а впереди уже маячит другая, генеральская, это все. Оказалось, еще хуже: ленинградское управление КГБ зафиксировало контакты Анны Евгеньевны Кругловой с сотрудником шведского консульства. Об этом Игорю Андреевичу сообщили в особом отделе армии. Беседа была неформальной, никаких упреков, скорее даже — сочувствие (а как же, жена бросила, выходит, сучка, замуж за другого. Да за кого? За иностранного шпиона!), но Круглов уже знал: теперь точно все!
Следующий удар нанес сынок. Оправдать его, конечно, можно: в отличие от отца он-то мать любил. Развод родителей и новое замужество матери стали для него шоком. Вылилось все это в банальную драку на дискотеке. ЧП, но не такое уж страшное. Если бы не время, «демократическая» пресса слепила из этой заурядной истории бомбу. А сколько можно терпеть? Полковничий сынок, элитная десантура-номенклатура (А для чего их там готовят? Не знаешь?! Душить молодую российскую демократию!), зверски избил трех пареньков из рабочих семей. Про две судимости на троих, кастет и нунчаки газетка не написала. В уголовном деле все это, правда, фигурировало. К счастью для Сереги. Из училища его отчислили. Пошел служить. И то спасибо, могло быть хуже, совсем плохо.
Сначала жена, потом сын… Какая тут, к черту, карьера? Но генерала Круглов-старший все-таки получил. За «горячие точки». По-честному. За дело. И сразу подал в отставку.
О несчастье с сыном он узнал по телевизору. Ни имя, ни фамилию Сергея не упомянули, но сердце подсказало. Так тоже бывает. Позвонил в Питер, старому товарищу. Тот проверил информацию по своим каналам, перезвонил. На следующий день Игорь Андреевич военным бортом — повезло! — вылетел в Санкт-Петербург…
— Здравствуй, сынок, — сказал отец. Сдерживаться он больше не мог, заплакал.
Кадровиков недолюбливают. А чего их любить? Они копаются в вашей биографии, исследуют вашу жизнь. Добро, если в трудовой книжке записи типа: принята на работу прядильщицей о разряда, и — через сорок лет — уволена, в связи с выходом на пенсию. Прядильщицей, но уже шестого разряда. Ну и, конечно, выписки из приказов с благодарностями. Про артрит, астму, пятнадцать лет общаги и про то, что за сорок лет превратилась из молоденькой девушки в старуху, там, конечно, ничего нет. Ну, это не главное. Главное — жизнь удалась.
У офицера МВД помимо трудовой книжки есть еще и личное дело. И кадровик здесь не тот, что на комбинате технических тканей «Красный маяк». И изучает он вас и ваши документы совсем не так. И на службу здесь принимают не так. Кто-то в недрах МВД разработал опросник из почти трехсот вопросов, среди которых есть и совсем дебильные. После того как претендент на эти вопросы ответит, пройдет медицину, когда его родню (а не был ли ваш дед, Спиридон Федорович, на оккупированной территории?) просветят до седьмого колена, когда он пройдет не одно собеседование… может, и примут.
Увольняют быстрее. У майора Петрова эта процедура заняла менее часа. К кадровику он претензий не имел: такая работа. Истинные причины увольнения Андрею были понятны. Догадывался он и о том, какую роль в этом сыграл генерал Крамцов. Да чего уж теперь? Ушел поезд.
— Извини, Андрей Василич, — сказал кадровый, — не от меня зависит. Сам понимаешь.
— Брось, Моисеич. Я ж не пацан.
— У тебя планы какие-нибудь есть?
— Отдохну маленько, — пожал плечами Петров, — потом осмотрюсь.
Щелчком пальца подполковник направил через стол к Андрею пачку «Кэмэл». «Знает же, что я не. курю», — удивился Андрей и подхватил падающую со стола пачку. Она оказалась тяжелой. Значительно тяжелее, чем обычная пачка сигарет. Он посмотрел на кадрового. Глазами тот показал: да. Андрей убрал пачку в карман.
Вентилятор гнал плотную струю теплого воздуха. Облегчения это не приносило. Температура вплотную приближалась к тридцати градусам. Петров поднялся.
— Ну… пойду. Счастливо оставаться.
— Удачи, Василич. Будут вопросы — заходи в любое время.
Андрей вышел на улицу. Солнце жарило так, что он невольно вспомнил Афган. Июль давал жару. Четыре года назад, когда проходили Игры доброй воли, стояло такое же чумовое жаркое лето.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53