..
– А это кто такой?
– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.
– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?
– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.
Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...
На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.
– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.
– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".
– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?
– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.
– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.
– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.
– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.
– А... У кого купили?!
– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.
– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?
– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.
Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.
Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.
– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.
– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.
– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.
– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.
– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.
Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!
"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.
* * *
Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер. Только не городской, пятизначный, тот, что дала настырному журналисту, а федеральный номер сотовой связи.
– Алло...
– Слушаю вас! – мужской голос.
– Здравствуйте. – Женщина говорила спокойным, уверенным тоном. – Это – Трегубова.
– Простите?
– Послушайте, не надо только прикидываться, что вы меня не помните! Два месяца назад мы с вами заключали сделку! Я приобрела в собственность квартиру! Вам меня рекомендовал Дмитрий Владимирович. Его еще иногда друзья называют Паленым. Вспомнили?
– Ах, да! – мужчина попытался изобразить нечто, похожее на радость. – Вы извините, столько дел!
– Мне наплевать на твои дела! – заявила женщина с легким презрением в голосе, переходя на "ты".
– Понятно... – обескураженно ответил мужчина.
– Ты мне лучше объясни, почему в эту квартиру, по которой, как ты меня уверял, "все чисто", ходят журналисты и ищут прежних хозяев?
– Что за журналисты?! – Голос невидимого мужчины заметно осел.
– Если тебе это так интересно, то приходил некто Скопцов Василий Арсеньевич, чего-то там корреспондент! Знаешь такого?
– Нет, что вы! Первый раз слышу!
– Понятно. Значит, я тоже буду говорить только один раз. Если у меня из-за этого клоповника будут неприятности, если моя фамилия мелькнет в какой-нибудь газетенке... Попробуй представить, что тогда с тобой будет! Попробовал? – требовательно спросила женщина.
– Д-да... – шумно сглотнув слюну, ответил мужчина. – Так как, вы говорите, фамилия этого журналиста?
– Скопцов, – женщина негромко фыркнула и добавила:
– От слова "скопец"... Знаешь такое?
– Н-нет...
– Вот если не решишь проблему – узнаешь... – Настроение женщины заметно улучшилось за эти короткие секунды беседы. – Понял?!
– Понял...
– Ну то-то же! – женщина повесила трубку.
* * *
Мужчина тоже выключил свой сотовый. Вот же сука! И, что самое обидное, ничего ей не сделаешь! Пришедшие от Паленого люди – это серьезно. Это действительно самые непредсказуемые последствия...
Фактическим хозяином риелторской конторы, директором которой числился мужчина, был сам Боря Лось. А контроль за работой осуществлял Дима Паленый. Он же предоставлял документы на жилье, он же занимался решением каких-то "непоняток" и "запуток".
Поэтому мужчина, долго не раздумывая, набрал его номер...
– Алло! Дмитрий Владимирович?
– Ну, я!
– Это Борцов.
– Говори! – милостиво разрешил Паленый.
– Дело в чем... – мужчина мялся, опасаясь гнева "большого человека". – Тут Трегубова звонила...
– Ну и что? – судя по тому, что Паленый не стал уточнять, кто это такая, дамочка была "в теме". И высказанные ею угрозы имели под собой реальную основу.
– К ней приходил какой-то журналист, интересовался, куда пропал хозяин квартиры, в которой она сейчас живет.
– Как фамилия журналиста, ты знаешь?
– Некий... – мужчина заглянул в бумажку, на которой записывал сказанное Трегубовой. – ...Василий Арсеньевич Скопцов.
– Ладно, не суетись, – снисходительно бросил Паленый. "Разобраться" с журналистом – да не фиг делать! – Я займусь решением этой проблемы...
* * *
До конца дня Василий как ненормальный работал над книгой для чиновника. Исполнял свои негритянские обязанности. И не без успеха. Помогала злость на себя самого, на собственную глупость. Ну надо же, ввязался черт знает во что! В частного детектива решил поиграть! Мудак – другого определения для себя Василий не находил.
Ближе к вечеру злость улеглась, прошел задор, а вместе с ним и кураж. Василий отложил в сторону работу. Нет особой нужды насиловать себя – времени еще более чем достаточно. И сегодняшний вечер можно потратить с гораздо большей пользой.
Переодевшись, Василий решил посетить какое-нибудь из городских ночных заведений – пивка попить, на людей посмотреть, себя показать. Если получится, то познакомиться с кем-нибудь. Природа – она ведь своего требует.
Возле подъезда стояла большая черная иномарка с тонированными стеклами. Вообще-то Скопцов не был фанатичным любителем автомобилей. Но только на эту машину обратил внимание сразу. Дом был старый, все соседи знали друг друга в лицо, по именам, а также кто чем дышит и кто на чем ездит. Такой машины ни у кого из местных обитателей не было.
И что-то знакомое было и в хищных обводах машины, и в ее цвете, и в тонировке стекол, и даже во вмятине на правой задней дверце. Вроде бы где-то когда-то...
Впрочем, Василия этот факт мало занимал. Мало ли похожих "тачек" в городе! Ну, приехали люди в гости! К тому же Валере-программисту! К нему, кстати, всякая публика приезжает, в том числе и "крутыши": Специалист его уровня нарасхват идет.
Не обращая больше на эту машину внимания, Скопцов отправился по своим делам.
Поход прошел успешно. По крайней мере, сам Василий был доволен – под боком крутилась молоденькая девчонка. Немного, правда, пьяненькая. Но зато веселая, миловидная и без комплексов.
Возвращаясь в свою берлогу вместе с новой подружкой, – кстати, он никак не мог вспомнить ее имя, – Скопцов предвкушал приятно и с некоторой пользой проведенную ночь. Его попутчица время от времени пыталась что-то такое спеть, но сбивалась, путалась в словах, отчего хохотала как ненормальная и повторяла свои попытки вновь и вновь. С тем же успехом.
Они уже почти подошли к дому Скопцова, когда сзади послышался грубый окрик:
– Эй, мужик!
Скопцов остановился. Время было уже довольно позднее, народа на улицах практически не было, и в радиусе ближайших ста метров из мужиков присутствовал только он один. Вот он и неспешно обернулся на крик.
Их было трое. Они стояли немного в отдалении, в темноте. Массивные фигуры качков были прорисованы четкими линиями на фоне неяркого света отдаленных фонарей.
– Это вы мне? – поинтересовался Скопцов.
– Тебе, блин! – отвечал тот, что стоял в середине. – Сюда иди!
– Зачем?
– Иди, тебе говорят! Дело есть.
Вообще-то идти на этот зов, не предвещавший ничего хорошего, было не обязательно. Намерения этих троих были вполне недвусмысленны, и в другое время Василий бы просто убежал, причем не считал бы, что его чести и достоинству причинен какой-то ущерб. Но вот только убежать сейчас – это значило бросить на произвол судьбы доверившуюся ему девчонку.
– Подожди здесь. – Скопцов прислонил свою спутницу к стене и развернулся в сторону качков. Может, удастся разойтись миром.
– Ты че, мужик, спишь, что ли?! – недовольно пробурчал один из троицы.
Василий медленно приближался к ним.
– В чем дело, пацаны?
– Тема есть... Побазарить надо... – говорил тот, что стоял в середине. Его партнеры или друзья – кто их разберет! – довольно грамотно расходились в это время в стороны, стараясь взять Скопцова в полукольцо.
– Может, в другой раз? – осторожно поинтересовался Василий. Сегодня ему драться не хотелось. Настроение не то...
– Слышь, ты не ссы! – продолжал толковище средний. – Перетрем – и разбежимся!..
Василий сделал еще один шаг вперед. И тут же началось...
Ударил средний. Резко, хлестко, жестко. Хорошо ударил, умело. Но Скопцов от этого удара ушел – ждал его.
А вот той плюхи, что прилетела слева, – не ждал. Хотя и должен был. Слишком много было сегодня выпито. Удар, пришедшийся в левую сторону головы, был тяжелым, как свинцовая чушка. В голове зазвенело, в глазах запрыгали радужные круги. Скопцов тяжело рухнул на колени.
Перед глазами – розовый туман... За ним – плывущее, размытое лицо Командира. Губы искривлены в презрительной усмешке:
– Вставай! Вставай, тебе говорят! Чмо!
Позади неделя зачетов. По огневой и специальной подготовке, по тактике, по знанию оружия и уставов. Почему-то принято считать, что для получения заветного храпового берета достаточно немного побегать и подраться. Чушь! Если ты не знаешь своего оружия, если ты тактически неграмотен, если ты не знаешь и не чтишь устав – тебя никто не допустит к сдаче экзамена.
Скопцов все зачеты сдал. Да и не только он один – половина ребят его призыва изъявили желание получить главное отличие бойца частей специального назначения внутренних войск. И впереди оставалось последнее испытание – физическая подготовка. То, что так любят показывать в телепередачах о буднях современной армии.
Для начала – кросс. Или, точнее, марш-бросок с полной боевой выкладкой. Дистанция определена в двенадцать километров. По большому счету это не так уж и много – и во время карантина, и позже приходилось пробегать и большее расстояние.
Вот только рядом бежит контролер – капитан-"краповик" из второго батальона. Бежит налегке, посматривая по сторонам и улыбаясь чему-то своему.
– Ну, как, орлы? – примерно на пятом километре спрашивает капитан. – Зае...лись?
– Никак нет, товарищ капитан! – бодрится кто-то из соискателей.
– Понятно... – задумчиво говорит сам себе капитан. И тут же следует команда: – Правое плечо – вперед!
Куда?! Зачем?! Но капитан ничего не объясняет... А команда получена, и ее надо выполнять.
Еще недавно стройная и компактная колонна соискателей постепенно растягивается в длинную, витиеватую змею.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42
– А это кто такой?
– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.
– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?
– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.
Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...
На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.
– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.
– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".
– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?
– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.
– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.
– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.
– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.
– А... У кого купили?!
– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.
– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?
– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.
Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.
Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.
– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.
– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.
– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.
– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.
– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.
Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!
"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.
* * *
Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер. Только не городской, пятизначный, тот, что дала настырному журналисту, а федеральный номер сотовой связи.
– Алло...
– Слушаю вас! – мужской голос.
– Здравствуйте. – Женщина говорила спокойным, уверенным тоном. – Это – Трегубова.
– Простите?
– Послушайте, не надо только прикидываться, что вы меня не помните! Два месяца назад мы с вами заключали сделку! Я приобрела в собственность квартиру! Вам меня рекомендовал Дмитрий Владимирович. Его еще иногда друзья называют Паленым. Вспомнили?
– Ах, да! – мужчина попытался изобразить нечто, похожее на радость. – Вы извините, столько дел!
– Мне наплевать на твои дела! – заявила женщина с легким презрением в голосе, переходя на "ты".
– Понятно... – обескураженно ответил мужчина.
– Ты мне лучше объясни, почему в эту квартиру, по которой, как ты меня уверял, "все чисто", ходят журналисты и ищут прежних хозяев?
– Что за журналисты?! – Голос невидимого мужчины заметно осел.
– Если тебе это так интересно, то приходил некто Скопцов Василий Арсеньевич, чего-то там корреспондент! Знаешь такого?
– Нет, что вы! Первый раз слышу!
– Понятно. Значит, я тоже буду говорить только один раз. Если у меня из-за этого клоповника будут неприятности, если моя фамилия мелькнет в какой-нибудь газетенке... Попробуй представить, что тогда с тобой будет! Попробовал? – требовательно спросила женщина.
– Д-да... – шумно сглотнув слюну, ответил мужчина. – Так как, вы говорите, фамилия этого журналиста?
– Скопцов, – женщина негромко фыркнула и добавила:
– От слова "скопец"... Знаешь такое?
– Н-нет...
– Вот если не решишь проблему – узнаешь... – Настроение женщины заметно улучшилось за эти короткие секунды беседы. – Понял?!
– Понял...
– Ну то-то же! – женщина повесила трубку.
* * *
Мужчина тоже выключил свой сотовый. Вот же сука! И, что самое обидное, ничего ей не сделаешь! Пришедшие от Паленого люди – это серьезно. Это действительно самые непредсказуемые последствия...
Фактическим хозяином риелторской конторы, директором которой числился мужчина, был сам Боря Лось. А контроль за работой осуществлял Дима Паленый. Он же предоставлял документы на жилье, он же занимался решением каких-то "непоняток" и "запуток".
Поэтому мужчина, долго не раздумывая, набрал его номер...
– Алло! Дмитрий Владимирович?
– Ну, я!
– Это Борцов.
– Говори! – милостиво разрешил Паленый.
– Дело в чем... – мужчина мялся, опасаясь гнева "большого человека". – Тут Трегубова звонила...
– Ну и что? – судя по тому, что Паленый не стал уточнять, кто это такая, дамочка была "в теме". И высказанные ею угрозы имели под собой реальную основу.
– К ней приходил какой-то журналист, интересовался, куда пропал хозяин квартиры, в которой она сейчас живет.
– Как фамилия журналиста, ты знаешь?
– Некий... – мужчина заглянул в бумажку, на которой записывал сказанное Трегубовой. – ...Василий Арсеньевич Скопцов.
– Ладно, не суетись, – снисходительно бросил Паленый. "Разобраться" с журналистом – да не фиг делать! – Я займусь решением этой проблемы...
* * *
До конца дня Василий как ненормальный работал над книгой для чиновника. Исполнял свои негритянские обязанности. И не без успеха. Помогала злость на себя самого, на собственную глупость. Ну надо же, ввязался черт знает во что! В частного детектива решил поиграть! Мудак – другого определения для себя Василий не находил.
Ближе к вечеру злость улеглась, прошел задор, а вместе с ним и кураж. Василий отложил в сторону работу. Нет особой нужды насиловать себя – времени еще более чем достаточно. И сегодняшний вечер можно потратить с гораздо большей пользой.
Переодевшись, Василий решил посетить какое-нибудь из городских ночных заведений – пивка попить, на людей посмотреть, себя показать. Если получится, то познакомиться с кем-нибудь. Природа – она ведь своего требует.
Возле подъезда стояла большая черная иномарка с тонированными стеклами. Вообще-то Скопцов не был фанатичным любителем автомобилей. Но только на эту машину обратил внимание сразу. Дом был старый, все соседи знали друг друга в лицо, по именам, а также кто чем дышит и кто на чем ездит. Такой машины ни у кого из местных обитателей не было.
И что-то знакомое было и в хищных обводах машины, и в ее цвете, и в тонировке стекол, и даже во вмятине на правой задней дверце. Вроде бы где-то когда-то...
Впрочем, Василия этот факт мало занимал. Мало ли похожих "тачек" в городе! Ну, приехали люди в гости! К тому же Валере-программисту! К нему, кстати, всякая публика приезжает, в том числе и "крутыши": Специалист его уровня нарасхват идет.
Не обращая больше на эту машину внимания, Скопцов отправился по своим делам.
Поход прошел успешно. По крайней мере, сам Василий был доволен – под боком крутилась молоденькая девчонка. Немного, правда, пьяненькая. Но зато веселая, миловидная и без комплексов.
Возвращаясь в свою берлогу вместе с новой подружкой, – кстати, он никак не мог вспомнить ее имя, – Скопцов предвкушал приятно и с некоторой пользой проведенную ночь. Его попутчица время от времени пыталась что-то такое спеть, но сбивалась, путалась в словах, отчего хохотала как ненормальная и повторяла свои попытки вновь и вновь. С тем же успехом.
Они уже почти подошли к дому Скопцова, когда сзади послышался грубый окрик:
– Эй, мужик!
Скопцов остановился. Время было уже довольно позднее, народа на улицах практически не было, и в радиусе ближайших ста метров из мужиков присутствовал только он один. Вот он и неспешно обернулся на крик.
Их было трое. Они стояли немного в отдалении, в темноте. Массивные фигуры качков были прорисованы четкими линиями на фоне неяркого света отдаленных фонарей.
– Это вы мне? – поинтересовался Скопцов.
– Тебе, блин! – отвечал тот, что стоял в середине. – Сюда иди!
– Зачем?
– Иди, тебе говорят! Дело есть.
Вообще-то идти на этот зов, не предвещавший ничего хорошего, было не обязательно. Намерения этих троих были вполне недвусмысленны, и в другое время Василий бы просто убежал, причем не считал бы, что его чести и достоинству причинен какой-то ущерб. Но вот только убежать сейчас – это значило бросить на произвол судьбы доверившуюся ему девчонку.
– Подожди здесь. – Скопцов прислонил свою спутницу к стене и развернулся в сторону качков. Может, удастся разойтись миром.
– Ты че, мужик, спишь, что ли?! – недовольно пробурчал один из троицы.
Василий медленно приближался к ним.
– В чем дело, пацаны?
– Тема есть... Побазарить надо... – говорил тот, что стоял в середине. Его партнеры или друзья – кто их разберет! – довольно грамотно расходились в это время в стороны, стараясь взять Скопцова в полукольцо.
– Может, в другой раз? – осторожно поинтересовался Василий. Сегодня ему драться не хотелось. Настроение не то...
– Слышь, ты не ссы! – продолжал толковище средний. – Перетрем – и разбежимся!..
Василий сделал еще один шаг вперед. И тут же началось...
Ударил средний. Резко, хлестко, жестко. Хорошо ударил, умело. Но Скопцов от этого удара ушел – ждал его.
А вот той плюхи, что прилетела слева, – не ждал. Хотя и должен был. Слишком много было сегодня выпито. Удар, пришедшийся в левую сторону головы, был тяжелым, как свинцовая чушка. В голове зазвенело, в глазах запрыгали радужные круги. Скопцов тяжело рухнул на колени.
Перед глазами – розовый туман... За ним – плывущее, размытое лицо Командира. Губы искривлены в презрительной усмешке:
– Вставай! Вставай, тебе говорят! Чмо!
Позади неделя зачетов. По огневой и специальной подготовке, по тактике, по знанию оружия и уставов. Почему-то принято считать, что для получения заветного храпового берета достаточно немного побегать и подраться. Чушь! Если ты не знаешь своего оружия, если ты тактически неграмотен, если ты не знаешь и не чтишь устав – тебя никто не допустит к сдаче экзамена.
Скопцов все зачеты сдал. Да и не только он один – половина ребят его призыва изъявили желание получить главное отличие бойца частей специального назначения внутренних войск. И впереди оставалось последнее испытание – физическая подготовка. То, что так любят показывать в телепередачах о буднях современной армии.
Для начала – кросс. Или, точнее, марш-бросок с полной боевой выкладкой. Дистанция определена в двенадцать километров. По большому счету это не так уж и много – и во время карантина, и позже приходилось пробегать и большее расстояние.
Вот только рядом бежит контролер – капитан-"краповик" из второго батальона. Бежит налегке, посматривая по сторонам и улыбаясь чему-то своему.
– Ну, как, орлы? – примерно на пятом километре спрашивает капитан. – Зае...лись?
– Никак нет, товарищ капитан! – бодрится кто-то из соискателей.
– Понятно... – задумчиво говорит сам себе капитан. И тут же следует команда: – Правое плечо – вперед!
Куда?! Зачем?! Но капитан ничего не объясняет... А команда получена, и ее надо выполнять.
Еще недавно стройная и компактная колонна соискателей постепенно растягивается в длинную, витиеватую змею.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42