– Девушка, вы бы меня рассчитали... – попросил он официантку. Однако та, вместо того чтобы выписать счет, крикнула куда-то в глубину помещения:
– Папа!
На крик выкатился невысокий и полноватый, похожий на колобок из сказки, мужчина.
– Здравствуйте!
– Здрасте... – с некоторой долей растерянности ответил Скопцов.
– Вам у нас понравилось? – мужчина широко и радостно улыбался.
– Да...
– Значит, заходите к нам еще! Мы всегда будем рады вас видеть и обслужить!
– А... Деньги?
Мужчина приподнялся на цыпочки, высоко вздернул маленький подбородок и с изрядной долей патетики в голосе произнес:
– В этом заведении с друзей Игоря Николаевича денег не берут!
– Спасибо... – растерянно поблагодарил Скопцов и побрел к выходу. Интересно, чем сумел заслужить такое вот отношение Игорь Николаевич? Явно, что одной только "отмазкой" от рэкетиров дело не обошлось. Впрочем, какая разница? Скопцов теперь точно знал одно – больше он в это заведение не зайдет. Жить за чужой счет как-то непорядочно. Не вписывалось это в ту систему поведения, что он избрал для себя в жизни.
Всю неделю Скопцов упорно работал над очерком. Давалось ему это очень нелегко. И не потому, что мучили, не давали покоя все те же вопросы – недюжинным волевым усилием он сумел отстраниться от них, загнать куда-то в самый дальний и темный уголок мозга. Проблема была в другом – в его восприятии Органчик оставался совершенно бесцветным, лишенным каких-то индивидуальных особенностей, ничем не выдающимся из толпы подобных себе чиновников. Он полностью сливался с той серой и безликой массой, которая в этой странной стране именуется властью.
Просидев безрезультатно четыре дня, Скопцов понял, что в оговоренные сроки не уложится, и пошел по пути наименьшего сопротивления – засел в библиотеке, где сделал достаточно качественную "нарезку" из чужих материалов, посвященных чиновникам различных уровней. Получилось, конечно, не ахти как хорошо. Но получилось. А о том, что Скопцов сжульничал, знал только он сам.
По крайней мере представитель заказчика, все тот же "независимый юрист" Подлесовский, прочитав материал, заявил:
– А вы знаете, Василий Арсеньевич, очень неплохо, очень! На уровне, я бы сказал, центральных газет!
Василий скромно потупился – старался, дескать, ночей не спал.
– Мне кажется... – продолжал разглагольствовать Подлесовский, – что все у вас получится! Продолжайте в том же духе! Гонорар за статью я вам завезу.
В тот день, когда "написанный" Василием очерк украсил первые полосы двух газет, причем одна из них была центральной, а не местной, позвонил и Игорь:
– Здорово, Васятка!
– Привет.
– Короче, сделал я то, что ты просил. Встретимся на старом месте?
Василий вспомнил, какой стыд пришлось в свое время испытать "другу Игоря Николаевича", и взмолился:
– Игорь! Где угодно, но только не там!
– Кухня не понравилась? – понимающе спросил Михайлов. – Ладно. Тебе где удобнее?
Так что эта встреча проходила на территории Василия. Тоже небольшое и довольно уютное кафе. Минимум посетителей и отличная кухня безо всякой псевдоэкзотики. По крайней мере, Игорю понравилось.
– Слушай... А на них тут никто не наезжает? – оглядываясь по сторонам, вполне серьезно спросил он, завершив обед. – А то я мог бы поспособствовать...
– Вот чего не знаю – того не знаю, – отвечал Скопцов. – Но, по-моему, у них с бандитами полный консенсус.
– А жаль... – Михайлов облизнулся и тут же перешел к делу: – Короче, так. Пробил я твоих гавриков...
– И что? – Василий аж дыхание затаил.
– Ты что, к тюремной тематике прибиваться начал? – неожиданно спросил Игорь.
– С чего ты это взял?!
– А с того, что одиннадцать человек из твоего списка – осуждены. И направлены в одну колонию, если верить данным информационного центра. Учреждение УП-327, село Пихтовое.
– А остальные шестеро?
– А остальные шестеро... – Михайлов испытующе посмотрел в глаза приятелю. – Остальные шестеро городские. И числятся в списках безвестно пропавших...
– Это как?!
– Очень просто. В один прекрасный день вышли с утра из дома и не вернулись. И никто не знает, где они сейчас находятся. Заведены розыскные дела...
– Понятно... – Вообще-то ничего понятного тут не было. Наоборот, все стало еще запутанней и сложнее.
– Вот твои списки... – Игорь протянул бумагу. – Ты уж извини, но я себе копию сделал. Кстати, где ты этот список взял?
– Достался по наследству... – чистосердечно ответил Василий. – Был в компьютере у погибшего недавно друга. А что тут к чему – так я и сам этого не знаю...
– Так вот, я себе копию сделал, – продолжал Игорь. – Что-то здесь не то. Васятка, ты уверен, что тебе не нужна моя помощь?
– Да нет, не нужна. Разве что...
– Что?
– Слушай, а ты не знаешь, где находится эта самая колония?
– Село Пихтовое, я же говорил!
– Нет! Район какой?
– Как это – какой?! – удивился Игорь. – Темный ты человек! Краснокаменский район!
Глава 10
Скопцов остановился перед домом. Стандартная пятиэтажка, в меру старая, в меру загаженная. Газон перед подъездами, когда-то давно зеленевший травой, был старательно вытоптан и покрыт слоем мусора.
Спасибо Игорю – возвращая список, он не забыл проставить напротив фамилий домашние адреса. Вот и Скопцов решил пробежаться по домам, поговорить с народом. Вдруг что новенькое удастся узнать.
Кое-что, конечно, уже имелось, благодаря все тому же Игорю. Все осужденные из "списка Бизикова" были приговорены к пяти-шести годам лишения свободы. У многих это была уже не первая "ходка". Все были близкого возраста – от тридцати до тридцати пяти лет. В основном жители окраинных районов. Но только что еще могло объединять этих людей, кроме перечня статей Уголовного кодекса? Вот и пытался Василий отыскать ответ на этот вопрос.
Нужная квартира находилась на третьем этаже. Деревянная филенчатая дверь за свою долгую жизнь не раз и не два выбивалась самым беспощадным образом, в результате чего превратилась в обычные обломки, кое-как стянутые в единое целое гвоздями и проволокой. Звонка, разумеется, не было... Точнее, он когда-то был. Но теперь на его месте оставалось только темное пятно и торчавшие возле этого пятна из стены два оголенных провода.
Внутри квартиры, за дверью, было слышно какое-то движение, негромкое бормотание, неясные шорохи. Наверняка кто-то там сейчас был. Скопцов постучал в дверь.
Движение внутри стало слышно отчетливее – кто-то шел по направлению к двери. Уже совсем рядом с этой эфемерной преградой женский голос с визгливыми интонациями прокричал кому-то:
– Да успокойся ты, идол! Стучит кто-то.
Скрежетнул металл – видимо, останки двери запирались с помощью обычного засова. На пороге показалась женщина.
Ей с равным успехом могло быть и тридцать, и пятьдесят лет – такие "дамы" возраста не имеют. Не потому, что следят за собой, соблюдают диеты и посещают дорогие косметические салоны. А по другой причине.
Испитое, худое лицо, спутанные волосы непонятного цвета, мятая линялая одежда. Это существо когда-то было женщиной, а сейчас... Скопцов затруднялся определить ее половую принадлежность.
– Здрасте... – "дама" дохнула в лицо журналиста свежим спиртовым перегаром. А из-за ее спины, из глубины квартиры, накатило амбре нестиранных носков, невыгулянных животных, несвежего белья, немытых полов... Сплошное "не"...
– Здравствуйте. Я... из милиции! – Почему Василий назвался милиционером – он и сам толком не знал. Просто интуитивно почувствовал, что с представителем системы правоохранения здесь могут быть более откровенными.
– А у нас все нормально, – сообщила "дама". Под ее левым глазом красовался огромный, в половину лица, синяк. – Мы соседям не мешаем.
– Это хорошо, – попытался успокоить явно занервничавшую хозяйку Скопцов. – Но я сейчас по другому поводу...
Объяснить причину своего визита Василий не успел – из комнаты в прихожую вывалилось нечто. Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.
– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.
"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".
"Дама" вернулась через пару минут:
– Извините... Он пьяный – дурак.
– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.
– Муж... – просто ответила "дама".
– А Шохин Владимир Сергеевич?
– Тоже муж...
"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.
– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".
– И давно?
– Да с полгода уже.
– А где его похоронили?
– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...
– А вы что, на похороны не ездили?
– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.
– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.
В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".
– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.
Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.
Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.
Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...
Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.
Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.
Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.
На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.
И звонок работал так, как ему и положено это делать.
Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.
...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:
– Вам кого?
– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?
Пауза.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42