Во­ло­сы Ар­ту­ра под­ня­лись ды­бом. Он с ужа­сом ус­та­вил­ся на ви­ся­щий на сте­не ста­ро­мод­ный ап­па­рат. Как толь­ко звон­ки прек­ра­ти­лись, Дев­лин на нес­коль­ко се­кунд ус­по­ко­ил­ся. Но, над­ры­ва­ясь, те­ле­фон заз­во­нил вновь. Ес­ли Ар­тур не сни­ма­ет труб­ку, те­ле­фон бу­дет зво­нить до тех пор, по­ка со­се­ди не прос­нут­ся и не най­дут его, си­дя­ще­го ря­дом с уби­тым че­ло­ве­ком.
С тру­дом цеп­ля­ясь за спин­ку кро­ва­ти, под­нял­ся н ша­та­ясь по­шел к те­ле­фо­ну. Ар­тур снял труб­ку и не спе­ша под­нес к уху. Хрип­лый жен­с­кий го­лос, в ко­то­ром слы­ша­лись ис­пуг и бес­по­кой­ст­во, вос­к­лик­нул.
– Джо! Это ты, Джо? Кто это? По­че­му ты не от­ве­ча­ешь? Как буд­то из­да­ле­ка до не­го до­нес­ся его соб­с­т­вен­ный глу­хой голос:
– Алло. Я не знаю.
– Джо, до­ро­гой!
– Он… его здесь нет,– быс­т­ро и нев­нят­но про­бор­мо­тал Дев­лин.
– Тебя так дол­го нет – я очень на­пу­га­на и встре­во­же­на. Джо, до­ро­гой­! Джо, все в по­ряд­ке?– пос­лед­ние сло­ва она про­из­нес­ла, за­ды­ха­ясь.
Незнакомый го­лос яв­лял­ся те­перь един­с­т­вен­ной ни­точ­кой­, свя­зы­ва­ющей с чер­ной пус­то­той две­над­ца­ти дней, кро­шеч­ным прос­ве­том в глу­хом за­на­ве­се, от­де­ля­ющем его от дей­ст­ви­тель­нос­ти. Ар­тур дол­жек зас­та­вить го­во­рить нез­на­ком­ку. Нель­зя поз­во­лить ей бро­сить труб­ку, ина­че он ни­че­го не уз­на­ет.
Понизив го­лос, Дев­лин про­бор­мо­тал:
– Кто это?
Последовало лег­кое за­ме­ша­тель­с­т­во. За­тем проз­ву­чал ве­се­лый­, как флей­та, фаль­ши­вый смех.
– Джо, брось ду­ра­чить­ся. Это Мардж, кто же еще! Что-ни­будь слу­чи­лось? Там есть еще кто-то?– за­кон­чи­ла она.
Он от­ве­тил глу­хим го­ло­сом:
– Все ужас­но за­пу­та­лось, ужас­но за­пу­та­лось. Ты от­ку­да зво­нишь, Мардж?
– Из до­ма, ко­неч­но. Джо… ска­жи, что слу­чи­лось? Ар­тур то­же стал за­икать­ся:
– Я… я не мо­гу те­бе ска­зать.
– Скид не при­шел?
Ожидая его от­ве­та, она, ка­за­лось, за­та­ила ды­ха­ние. Ар­тур мед­лил, су­до­рож­но пы­та­ясь уга­дать, что сле­ду­ет от­ве­чать. Мо­жет, уби­то­го зва­ли Ски­дом? Или Джо? И она при­ня­ла го­лос Ар­ту­ра за го­лос Джо?
– Скид при­шел, но…– он ос­та­но­вил­ся, нап­ря­гая слух, что­бы уло­вить хо­тя бы ка­кой­-ни­будь на­мек, под­с­каз­ку, что го­во­рить даль­ше.
– Послушай, Джо,– го­лос ее стал лас­ко­вым и оза­бо­чен­ным.
– Да, Мардж,– отоз­вал­ся он.
– Ты убил его?
Рука Дев­ли­на су­до­рож­но сжа­ла труб­ку;
Он пос­мот­рел на труп, ле­жа­щий у кро­ва­ти, и чу­жим го­ло­сом от­ве­тил:
– Да, ви­ди­мо, я убил его.
Глава 2
БЕГСТВО, НО ОТ ЧЕГО?
– Фу! – до­воль­но про­мур­лы­ка­ла она.– Ты так дол­го не воз­в­ра­ща­ешь­ся, что я на­ча­ла вол­но­вать­ся. Ты заб­рал день­ги, Джо?
– Деньги?– глу­по пе­рес­п­ро­сил он. Опять на­чал­ся прис­туп го­лов­ной бо­ли. Он ли­хо­ра­доч­но пы­тал­ся со­об­ра­зить, что от­ве­тить. Вдруг Дев­лин вспом­нил о пач­ке де­нег, скреп­лен­ных се­реб­ря­ным за­жи­мом. Ар­ту­ра ох­ва­ти­ло чув­с­т­во брез­г­ли­вос­ти. Он ре­шил, что эти день­ги дол­ж­ны ос­та­вать­ся в кар­ма­не уби­то­го.
– Джо, ты ме­ня слу­ша­ешь? Ска­жи, ты взял день­ги?– раз­д­ра­жен­но пе­рес­п­ро­си­ла она.
– Нет,– от­ве­тил Дев­лин.– При нем не бы­ло де­нег.
– О Джо!– взвы­ла Мардж.– Так этот под­лец…
– Послушай, Мардж,– жи­во прер­вал ее Ар­тур Дев­лин.– Я не мо­гу всю ночь го­во­рить с то­бой. Я… я в ужас­ном сос­то­янии, Мардж, – до­ба­вил он, не­ис­то­во же­лая уз­нать хоть что-ни­будь, что мог­ло бы про­лить свет на про­ис­шед­шее. При этом он да­же за­был о бо­ли в вис­ках. Не­ожи­дан­но боль вер­ну­лась, и он гром­ко зас­то­нал.
– Джо, что слу­чи­лось? Ты ра­нен?
– Я… ме­ня уда­ри­ли по го­ло­ве. Все кру­жит­ся пе­ред гла­за­ми. Нуж­но вы­би­рать­ся от­сю­да, по­ка опять не по­те­рял соз­на­ние.
– Джо… Пос­лу­шай ме­ня, Джо. Иди до­мой.
– Домой? Ку­да до­мой­?– за­бор­мо­тал он.– Я ни­че­го не мо­гу вспом­нить, все за­был. Ска­жи…– прох­ри­пел он, приб­ли­зив гу­бы к труб­ке.
– Черт бы те­бя поб­рал!– гнев­но вскри­ча­ла Мардж.
В труб­ке во­ца­ри­лась ти­ши­на. Дев­лин так силь­но при­жал ее к уху, что ему ста­ло боль­но.
– Мардж… Мардж…– он был уве­рен, что она не по­ве­си­ла труб­ку, так как не бы­ло щел­ч­ка.
– Кто вы?– раз­дал­ся хо­лод­ный и по­доз­ри­тель­ный го­лос. – От­ку­да мне знать, что вы Джо? Ваш го­лос не по­хож…
– Я – Джо,– встре­во­жен­но прер­вал ее Дев­лин.– Прос­то ме­ня уда­ри­ли… Го­ло­ва рас­ка­лы­ва­ет­ся, ме­ня тош­нит.
– И от­ку­да мне знать, что в это вре­мя вы не пы­та­етесь ус­та­но­вить но­мер мо­его те­ле­фо­на?– ис­те­рич­но крик­ну­ла она и бро­си­ла труб­ку.
Трясущей ру­кой Дев­лин мед­лен­но по­ве­сил труб­ку. Те­ле­фон молчал. Ап­па­рат стал та­ким же мер­т­вым, как и труп на по­лу, та­ким же та­ин­с­т­вен­ным, как про­шед­шие две­над­цать дней. Он сам все ис­пор­тил – те­перь ему не уз­нать, кто та­кая Мардж, кем был по­койник – Джо или Ски­дом, а мо­жет, ни тем, ни дру­гим.
Конечно, она нас­то­ро­жи­лась, ус­лы­шав, что он не зна­ет, где дом – дом Джо. Ес­ли бы он был со­об­ра­зи­тель­нее, то смог бы что-ни­будь вы­ве­дать, но сей­час уже поз­д­но. Нить, ко­то­рая мог­ла бы при­вес­ти к по­те­рян­ным две­над­ца­ти дням, обор­ва­лась. Дев­лин по­до­шел к кро­ва­ти и сел на тон­кий мат­рац… Вспом­нив, с ка­ким тру­дом он вста­вал, Ар­тур не ре­шил­ся при­лечь. В пер­вый раз в жиз­ни ему при­хо­ди­лось лгать и вес­ти се­бя по­доб­но жи­вот­но­му, ко­то­рое ста­ра­ет­ся из­бе­жать за­пад­ни. И это при­хо­ди­лось де­лать ему, Ар­ту­ру Дев­ли­ну, чья жизнь до это­го пред­с­тав­ля­ла из се­бя от­к­ры­тую кни­гу.
В ко­го же он прев­ра­тил­ся за эти две­над­цать дней? Стал лн он Джо? И что из се­бя пред­с­тав­ля­ет этот Джо? Кем он при­хо­дит­ся Мардж? Кем же он стал в эти две­над­цать дней, ес­ли она радо­валась, что он убил че­ло­ве­ка, и сер­ди­лась, что он не дос­тал де­нег? По­ка он на­хо­дит­ся в этой мрач­ной и гряз­ной ком­на­те с дву­мя шля­па­ми и тру­пом, он не най­дет от­вет ни на один из воп­ро­сов. Нуж­но выб­рать­ся из этой ды­ры, вер­нуть­ся в свою квар­ти­ру, где мож­но все об­ду­мать и ре­шить, что де­лать. Он дол­жен опять стать Ар­ту­ром Дев­ли­ном. Каж­дая ми­ну­та, про­ве­ден­ная здесь, та­ит в се­бе опас­ность.
Встав с кро­ва­ти и на цы­поч­ках по­дой­дя к две­ри, при­жал ухо к тон­кой сте­не. Ца­ри­ла зло­ве­щая ти­ши­на, и ес­ли бы не ав­то­мо­биль­ные гуд­ки, мог­ло по­ка­зать­ся, что он на не­оби­та­емом ос­т­ро­ве где-то в Ка­риб­с­ком мо­ре.
Артур вер­нул­ся в ту­алет. По­мыл ру­ки, опо­лос­нул ли­цо, вы­пил во­ды и приг­ла­дил ру­ка­ми во­ло­сы. Шиш­ка по-преж­не­му тор­ча­ла, но боль умень­ши­лась.
Вдруг Дев­лин вспом­нил про шля­пы. Он по­вер­нул­ся и пос­мот­рел на них. Со­ло­мен­ная, ка­жет­ся, по сти­лю боль­ше под­хо­дит уби­то­му. Дол­ж­но быть, Джо но­сил фет­ро­вую шля­пу. Ар­тур пи­тал от­в­ра­ще­ние к шля­пам, но сей­час нуж­но бы­ло скрыть шиш­ку, и мяг­кая фет­ро­вая ши­ро­ко­по­лая шля­па луч­ше под­хо­ди­ла для этой це­ли. Он ос­то­рож­но на­дел ее. Шля­па ока­за­лась велика, и Дев­л­и­ну уда­лось пог­луб­же на­тя­нуть ее и опус­тить по­ля. Он пос­мот­рел в зер­ка­ло. Те­перь по­ля шля­пы поч­ти пол­нос­тью зак­ры­ва­ли ли­цо.
Выключил свет. За ис­к­лю­че­ни­ем тус­к­ло­го пят­на ок­на, ком­на­та пог­ру­зи­лась в тем­но­ту. Дев­лин глу­бо­ко вздох­нул и, по­ша­ты­ва­ясь, по­до­шел к две­ри. Вый­дя из ком­на­ты, он ока­зал­ся в уз­ком ко­ри­до­ре, сла­бо осве­щен­ном ма­лень­кой лам­поч­кой. В кон­це вид­не­лась де­ре­вян­ная лес­т­ни­ца. В ко­ри­до­ре на­хо­ди­лись еще две зак­ры­тые две­ри.
Судорожно вце­пив­шись в пе­ри­ла, Ар­тур на­чал ос­то­рож­но и ти­хо спус­кать­ся вниз. Дев­ли­ну хо­те­лось бе­жать, но он вспом­нил, что прес­туп­ни­ки на этом всег­да по­па­да­ют­ся. То­роп­ли­вость вы­зы­ва­ет по­доз­ре­ния. Те­перь ему на­до быть ос­то­рож­ным, не спе­шить и ста­рать­ся ни­чем не вы­зы­вать по­доз­ре­ний.
Оставался еще один от­вет­с­т­вен­ный ры­вок – спус­тить­ся в холл и вый­ти че­рез двой­ные две­ри на ули­цу, на сво­бо­ду. Ес­ли он су­ме­ет не­за­мет­но проб­рать­ся в свою квар­ти­ру, то, без сом­не­ния, за­бу­дет весь этот кош­мар, а прос­нув­шись ут­ром, вос­п­ри­мет его как от­в­ра­ти­тель­ный сон.
Вторая сту­пень­ка сни­зу гром­ко зас­к­ри­пе­ла, раз­ру­шив его на­деж­ды не­за­мет­но выб­рать­ся на ули­цу. Он ис­пу­ган­но вздрог­нул, ког­да сле­ва вне­зап­но от­к­ры­лась дверь и лы­сый­, не­боль­шо­го рос­та че­ло­век, улыб­нув­шись, ска­зал:
– А, это вы. Что-то нер­вы ша­лят – ни­как не мо­гу зас­нуть.
– Да, это я,– от­ве­тил Ар­тур Дев­лин и дви­нул­ся дальше.
– Нашли сво­его дру­га в 304?
Дев­лин-слег­ка по­вер­нул­ся к не­му.
– Да, на­шел. Спа­си­бо.
Старик ска­зал еще что-то, но Ар­тур выс­ко­чил из зда­ния. Некото­рое вре­мя он сто­ял, прис­ло­нив­шись к две­рям, и жад­но вды­хал прох­лад­ный и ос­ве­жа­ющий ноч­ной воз­дух. Ули­ца бы­ла пус­тын­на, и его сер­д­це ста­ло бить­ся спо­кой­нее. Дев­лин пос­мот­рел на но­мер до­ма над дверью – 819. Нап­ро­тив сто­яли еще два очень по­хо­жих до­ма. На­вер­ное, это де­ше­вые оте­ли.
Он нап­ра­вил­ся к яр­ко ос­ве­щен­но­му уг­лу, на­де­ясь, воп­ре­ки здра­во­му смыс­лу, пой­мать так­си. На уг­лу про­чи­тал наз­ва­ние ули­цы – «Пал­м­лиф Аве­ню». Вне­зап­но до­нес­ся звук тор­мо­зя­ще­го ав­то­мо­би­ля – мет­рах в двад­ца­ти ос­та­но­ви­лось так­си, и из не­го на­чал вы­би­рать­ся очень пьяный че­ло­век. По­ка он, ка­ча­ясь, дос­та­вал из бу­маж­ни­ка день­ги, Дев­лин бро­сил­ся к такси ста­ра­ясь зас­та­вить свои но­ги дви­гать­ся быс­т­рее. Он под­нял ру­ку и по­пы­тал­ся крик­нуть, но из гор­ла выр­вал­ся толь­ко хрип.
На бе­гу Ар­тур твер­дил но­мер до­ма и наз­ва­ние ули­цы – 819, Пал­м­лиф Аве­ню. Рань­ше он да­же не знал о су­щес­т­во­ва­нии та­кой ули­цы, те­перь же за­пом­нит на всю жизнь.
Пьяный нап­ра­вил­ся к две­рям до­ма, ос­та­вив зад­нюю дверь так­си от­к­ры­той. Тя­же­ло ды­ша, Дев­лин зап­рыг­нул в ма­ши­ну и зах­лоп­нул дверь. Во­ди­тель по­доз­ри­тель­но по­ко­сил­ся на не­го.
– Что нуж­но, при­ятель?– яз­ви­тель­но спро­сил он.
– А вы как ду­ма­ете, что мне нуж­но? По­еха­ли! – ско­ман­до­вал Дев­лин. Рос­кош­ная об­шив­ка ши­ро­ко­го зад­не­го си­денья и мысль, что он ско­ро вер­нет­ся в свою уют­ную квар­ти­ру, вер­ну­ли ему уве­рен­ность.
– Послушай, при­ятель, те­бе ку­да?– наг­ло по­ин­те­ре­со­вал­ся води­тель.
– В «Клэй­рма­унт Эп­пар­та­ментс»,– раз­д­ра­жен­но от­ве­тил Дев­лин.
– Единственный «Клэй­рма­унт Эп­пар­та­мен­то, ко­то­рый я знаю, на­хо­дит­ся в Би­че,– вод­итель яв­но сом­не­вал­ся в пра­ве Ар­ту­ра ехать в та­кой фе­ше­не­бель­ный рай­он.
– Туда-то мне и нуж­но,– ска­зал Дев­лин.– Это ря­дом с Ро­уни Пла­за. И да­вай­те по­быс­т­рее.
Сказав это, Девлнн ис­пу­ган­но от­ки­нул­ся на спин­ку си­де­ния – он сов­сем за­был об ос­то­рож­нос­ти. Ему ни в ко­ем слу­чае нель­зя бы­ло на­зы­вать свой нас­то­ящий ад­рес. Во­ди­тель мо­жет вспом­нить об этом зав­т­ра ут­ром, ког­да про­чи­та­ет об убий­ст­ве на Пал­м­лиф Аве­ню в га­зе­тах. Он был оше­лом­лен соб­с­т­вен­ной глу­пос­тью. Ра­дость от ощу­ще­ния, что он ста­но­вит­ся са­мим со­бой­, быс­т­ро угас­ла. Ар­тур с раз­д­ра­же­ни­ем по­ду­мал, ког­да же на­ко­нец до не­го дой­дет, что те­перь он – убий­ца и ему нуж­но быть пре­дель­но ос­то­рож­ным?
Девлин хо­тел наз­вать дру­гой ад­рес и вый­ти где-ни­будь не­по­да­ле­ку от Клэй­рма­ун­та, но вов­ре­мя ос­та­но­вил­ся. Это ока­за­лось бы еще боль­шей глу­пос­тью – ведь тог­да вод­и­тель луч­ше его за­пом­нит.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25